Há algum tempo atrás, precisamente no dia 10/12/2004, eu postei uma receita de menino, muito lindinha por sinal. Dali pra cá muitas águas rolaram na minha vida, e hoje, além do Arthur, também tenho minha mocinha, a Lara. Então, pra que tudo fique bem balanceado, lá vai uma receita de menina, tão encantadora quanto a outra:

O QUE É UMA MENINA

Muita atenção que vou dar uma receita de menina.

Para se fazer uma menina, toma-se uma xícara de felicidade, dois botões azuis, pétalas de rosa, um pouco de glacê, um punhadinho de areia, três conchinhas róseas, uma colherada de imaginação. Acrescenta-se também um pouquinho de sal e muito açúcar e mel, uma casquinha de sorvete, o dengo de um gatinho novo e três gotinhas de perfume.

Não esquecer de um espelhinho prateado, pois uma menina é, antes de tudo, mulher, e logicamente vaidosa.

É importante acrescentar uma borboleta amarela, muita inocência e um dedinho com band-aid.

Recolha com cuidado uma gotinha de orvalho, o brilho de uma jóia, todos os matizes de um quadro de Renoir, uma pitada de sonho e muito carinho.

Consiga um pouquinho daquela brisa que sopra do mar, uma colherinha da luz das estrelas, um sorriso inesperado, o ruído de uma onda na praia e deixe tudo isso ao luar.

Misture tudo e acrescente muita ternura e amor, um pouco de teimosia e muita curiosidade, uma lágrima e duas asinhas de beija-flor.

É assim que são feitas as meninas.

São as coisinhas mais lindas que existem na terra, são muito frágeis e ao mesmo tempo fortes e resistentes.

Com apenas uma lágrima comovem o mais duro dos corações, pois ninguém resiste a um pedido acompanhado de um beijo molhado.

Uma menina parece que nasce sabendo que terá a responsabilidade de alegrar, suavizar e colorir a vida.

MARIA LÚCIA BECATTINI MIRANDA

Hoje, ao sair de casa após o almoço, para levar os meninos à escola, Lara avistou a avó e foi correndo em sua direção. Minha sogra estava com umas garrafinhas d’água nos braços, e Larinha logo pediu uma. Agarrou a garrafa e não deixou mais ninguém tirar dela.

Um dia desses, não lembro como, comecei a falar pra Arthur das coisas que fizeram parte da minha infância e que não existem mais (e das coisas que agora são tão úteis e não existiam a um tempo atrás).

- Sabia, filho, que quando eu era pequena não existia cd?

- E como você ouvia música?

- Ah, existiam os discos de vinil, uns discões pretos que a gente colocava pra tocar na radiola.

- Radiola?

- É, o aparelho onde a gente colocava esses discões pra tocar...  E sabe que também não existia celular, quando eu era pequena?

- Não?? - com a maior cara de espanto. - E como a gente ligava quando não tava em casa?

- Ligava do orelhão, sabe, já te mostrei na rua... A gente tinha que comprar uma ficha e colocar no orelhão pra poder ligar.

Os olhinhos dele brilhavam com a conversa.

- E sabia que não existia controle remoto nas televisões?

- Não??? - agora com olhos arregalados. - E como a gente mudava de canal?

- Tinha que mexer nos botões ali, da televisão mesmo.

- Mas e se a gente estivesse deitado e cansado?

- Não tinha jeito... tinha que levantar...

Ele ficou pensando um pouco, e falou:

- Mãe, ainda bem que eu nasci nesse tempo agora, né?